Para quem sabe o que é uma compulsão de verdade, uma revolta do corpo, um protesto á tortura das proprias mãos. Não mimimi queria ter feito um LF de 200 mas comi 400.

A cozinha é branca (fome), você mastiga a casca do pão, tentando se enganar (fome) mas não dá porque -

acontece rápido.
A nutela, e você gostaria de sentir o gosto. Sua avó entra enquanto há manteiga sendo passada pela torrada e você atua, fazendo caras e bocas, sua mente distante, suplicando para que ela vá embora para que você possa enfiar mais comida na boca. Oito fatias já se foram. Um iogurte tambem. Nacos de chocolate. A fome é cega e implácavel, assim como você, que sangra e morre ao se livrar do pecado, minutos depois, curvado e zonzo, o chuveiro ligado.

Não há amigo imaginário que possa te salvar do seu corpo nesses tempos insanos. Não há a foto de fucking thinspiration que te absolva e te controle.

''O corpo, afinal, é inescapável.''

Sua unica salvação (mortalha) é a bulimia.

Postar um comentário

---